четвъртък, 4 септември 2014 г.

ДЪЛГИЯТ ПЪТ КЪМ ДОМА

автор: Владислава Дойчинова


Петте години на следване се бяха изнизали неусетно в уюта и топлината на тесните улички в малкото планинско градче. Беше дошла тук, едва на 18 години, за да получи най-доброто образование в един от най-добрите европейски университети. Още от малка майка й беше насърчавала амбицията и таланта й да рисува и я окуражи да кандидатства извън България. Когато я приеха и дойде тук, Алекс страдаше най-много за майка си. След смъртта на баща й, двете бяха станали много близки, почти най-добри приятелки, които си споделяха всичко. Майка и дъщеря съществуваха сякаш една за друга., все едно, че бяха двете половини на едно и също цяло.
Чуждата страна и университетът бяха студени и неприветливи. Студени бяха и хората, които учеха в него и Алекс така и не успя да създаде особено трайни приятелства. Единствен неин другар беше огромната й любов към рисуването. С течение на времето откри още два спасителни пристана в носталгията си по дома – оживените малки улички, чийто уют галеше като майчина ласка и реката, която пресичаше целия град. По някакъв странен начин силата и величието, които се излъчваха от планинската река, й напомняха майка й. Понякога и се струваше, че ако се огледа в отражението на слънчевите лъчи, които играеха по повърхността на водата, ще види топлата майчина усмивка. Затова и с часове стоеше на кея или в някоя малка улична кафетерия и рисуваше. Картините й бяха изпълнени със светлина и щастие, всяко докосване на четката до платното бяха за Алекс като влизане в свещен храм, като пречистване. Всяка картина от тези 5 дълги години изразяваше култа и преклонението към безрезервната майчина обич, която теглеше Алекс към дома й. По същия начин както речната вода притеглеше към себе си изхвърлените на брега осиротели песъчинки.
Алекс се дипломира успешно след края на следването си и въпреки примамливите възможности да реализира таланта си на запад, тя се върна в България.
На летището я чакаше майка й с огромен букет цветя и двете дълго не можеха да се откъснат една друга, от страх да не се разделят отново. Майка и дъщеря бяха отново заедно, отново щастливи. Майчината любов пробуди у Алекс още по-силно желание за живот от преди и тя рисуваше от сутрин до вечер. Само че вече картините й не излъчваха онова напрегнато носталгично очакване да се завърне, сега от тях се лееше в порой от цветове радостта и триумфът, че най-сетне си е у дома. Много скоро успя да направи самостоятелна изложба в една от столичните галерии и критиците бяха във възторг от творбите й. Започнаха да я канят по разни светски събирания, даваше интервюта по списания, ставаше все по-известна – младата художничка, завършила на запад, но избрала да се върне в България. Алекс се чувстваше безкрайно щастлива, без граници за преодоляване, без празноти, които трябваше да бъдат запълвани.
Мъжете също започнаха да се интересуват от Алекс. Мъжката любов беше за нея нещо съвсем ново, почти непонятна. Тя със страх пристъпваше във връзките си с мъже и скоро осъзна колко различна беше майчината й любов – прощаваща всичко, безпрекословна и някак обсебваща. Алекс усещаше, че се чувства много по-уютно в привързаността си към майка си, отколкото някога би могла да се чувства в привързаността си към някой мъж. Разбираше, че майка й беше концентрирала в нея целия си живот, цялата си амбиция, беше й дала цялата си сила и Алекс не можеше да я предаде. Тя благоговееше пред тази толкова силна майчина преданост.
Но един ден Алекс се влюби. Безпаметно и лудешки, както човек се влюбва само веднъж в живота си. Вдъхновението й придоби нови измерения и картините й се промениха – пак бяха много цветни, но спокойствието в тях беше заменено от любовната страст, която я изгаряше.
И точно тогава някаква невидима връзка между майка и дъщеря внезапно се скъса. Майка й отказваше да разбере щастието й и осъждаше любовта, която Алекс беше започнала да изпитва към първия мъж в живота си.
За няколко месеца майка й залиня. Започна да получава непоносими пристъпи на главоболие. Не желаеше да вижда никого. Случваше се по цели дни да стои на тъмно в стаята си, седнала на един стол, съзерцавайки една точка на стената.. В тези дни къщата се изпълваше с напрежение, което за Алекс беше непоносимо. Тревогата за здравето на майка й се редуваше с болката от отчуждението помежду им. Пристъпите зачестяваха, когато Алекс излизаше от къщата и й се наложи постоянно да бди над майка си. Светлината в живота й сякаш беше отстъпила място на тъмнината и с всеки изминал ден тя се чувстваше все по-виновна пред майка си, че с любовта, която беше започнала да изпитва към друго човешко същество, беше поругала майчината обич.
Алекс спря да се вижда с любимия си. Спря и да рисува. Вратите на Чистилището бяха затворени за нея.
Скоро след отричането и от външния свят, майка й се възстанови почти напълно под грижите й. Животът отново възвърна обичайния си ритъм и Алекс с несигурни и плахи стъпки се завърна към рисуването. Но картините й бяха различни – някак по-зрели, не така младежки наивни, както преди. Тъмните цветове започваха да се появяват все по-често. Образът на реката, която поглъща всичко около себе си, също се настани трайно в картините й. И на Алекс почна да й се струва, че цената на нейното щастието беше отдавна определена от майка й. Сега обаче беше настъпил моментът тя ад бъде платена.
Но цената беше прекалено висока. Постепенно Алекс започна да отбягва всички мъже около себе си, всички хора, които искаха да й бъдат приятели. Когато се сприятеляваше с някого, пристъпите на главоболие на майка й се увеличаваха и Алекс прекарваше дни край леглото й, докато се възстановеше. И после, когато спираше да контактува с външния свят, балансът между двете отново се възстановяваше. Но само привидно. Сега, майчината й любов я задушаваше, потискаше я, смазваше я. Домът вече не беше спокойният пристан, към който Алекс се стремеше, а беше адът, от който се опитваше да избяга.
Поти напълно спря да рисува, а когато рисуваше картините й бяха мрачни и студени. Реката ставаше все по-дълбока и по-тъмна и искаше да я погълне. Понякога си спомняше за малките и оживени улички, за университета, който й бе изглеждал така далечен и чужд, мислеше си за приятелите, които можеше да има, за мъжете, които можеше да обича, за реката, която й напомняше за майчината нежност. Далече от дома, тогава, тя беше свободна. У дома сега, се чувстваше като затворник.
Алекс съвсем престана да излиза извън дома си и напълно скъса връзката си с външния свят. Стоеше по цели дни, затворена в стаята си, не говореше с никого, обградена от мрачните си картини, в тягостно очакване скоро да бъде погълната от реката. Започна да се страхува от светлината, от шумовете, които се прокрадваха нощем през прозореца й, не можеше да спи и постоянно я преследваше чувството, че някой я наблюдава и преследва. Майка й правеше опити да стигне до нея, но Алекс упорито отблъскваше грижите и вниманието й.
Беше един от дните, когато седеше мълчаливо на стола до стената. Бяха минали години, не помнеше колко точно. Главата я болеше неистово, а продължителното звънене на телефона режеше слуха й. Беше сама. Вдигна слушалката едва.-едва. Отсреща далечен глас й съобщи, че майка й е била блъсната от кола и че е починала на място.
Алекс бавно остави слушалката. С мъка завъртя глава и зърна отражението си в огледалото до вратата. Учуди се колко стара изглеждаше, поне на 50 години,а нямаше дори 40. Върна се обратно в стаята си и я блъсна задушливата миризма на не проветряваната й от години затворническа килия. Отвори прозореца и присви за миг очи от силната дневна светлина. Колко ярко й се видя слънцето…
Взе един бял лист и молив и с трепереща ръка започна да рисува. Река. Бряг. Улици. Хора. Спасение. Свобода.
От очите й се откъсна една мъничка сълза и падна върху белия лист. Очертанията на реката се размазаха и на картината можеха да се различат само очертанията на брега в далечината. Погледна навън и за първи път от толкова време се усмихна.
От голямата река не беше останал и помен. Само една мъничка осиротяла сълза. Прошката на една дъщеря.


ВАЛЕРИ ПЕТРОВ

Валери Петров е роден на 22 април 1920 година в семейството на Мария Петрова, преподавателка по френски език в столични гимназии, и д-рНисим Меворах, професор по правни науки, специалист по семейно право, виден адвокат, обществен деятел, дипломат – посланик в САЩ, представител на България в ООН, автор на книга за Яворов. Майката на Валери Петров е родена във Варна и там той прекарва много от ваканциите си, на ул. „Славянска“.[4] Валери Петров учи в италианското училище, т.нар. Италиански лицей (с гимназиален курс) в София, което завършва през 1939 г. Проф. Нисим Меворах и неговата съпруга Мария Петрова приемат протестанството в Евангелската църква на столичната„Солунска“, и решават името на Валери Нисим Меворах да стане Валери Нисимов Петров.
През 1944 г. завършва медицина в Софийския университет,[3] като известно време работи като лекар, през есента и зимата на 1944 г. работи в Радио „София“,[3] после участва във втората фаза на войната срещу Нацистка Германия като военен писател в редакцията на вестник „Фронтовак“.[3]
След войната е един от основателите и заместник-главен редактор на вестник „Стършел“ (1945 – 1962). Служи като лекар във военна болница и в Рилския манастир.
От 1947 до 1950 г. работи в българската легация в Рим като аташе по печата и културата. През тези години пътува до АмерикаШвейцария,Франция като делегат на различни форуми.
По-късно, завръщайки се в България, е редактор в Студия за игрални ....

продължете да четете от тук: 
УИКИПЕДИЯ - ВАЛЕРИ ПЕТРОВ


ДИПЛОДОШКА ЖАЛБА


................................................... автор: Валери Петров 

Ний сме диплодоци, кротки, тревопасни,
тежки и огромни, ала безопасни. 
Дълго си живяхме мирно и по свойски
в нявгашни далечни ери мезозойски,
ала нещо става - чувства ме го всички,
като си напрегнем дребните главички:
някои животни станали са ловки,
нокти са развили и добили човки,
гребени от плочи, челюсти зъбати.
А пък ний, родени в миналото време,
ний сме пригодени папрат да пасеме
и затуй зъбите са ни всички кътни,
и затуй спокойно другите ядат ни,
и затуй видът ни, рядък напоследък.
Но не може нищо тук да се извърши,
тъй като процесът става твърде бърже,
а не подобава някой диплодокус
да се унижава до подобен фокус: 
за да не загине, зъби да си турне,
тоест, по причини чисто конюнктурни.
И какво излиза? Че като държиме 
да опазим свойто диплодошко име,
сложен в обстановка, сложна като тази,
себе си видът ни няма да опази.
Но какво да сторим? И полека-лека
тръгваме ний в свойта царствена пътека,
трийсет метра дълги, бавни и масивни,
все тъй удивени и все тъй наивни,
да поставим нейде в залите музейни
своите огромни прешлени идейни. 

ТЪЖЕН МИГ

............................. автор: ВАЛЕРИ ПЕТРОВ

По съкрашение на щата
бе уволнена радостта 

и се разбъркаха нещата,
подобно есенни листа.

Не ми е хубаво и даже
направо много ми е зле.
Какво в утеха ще ми каже
това разкаляно поле?

Какво - тез къщи със балкони,
неогласявани от смях,
таз Витоша под небосклони,
останали без чудо в тях? 

И пошла песничка долита
в ръждивоохрения час,
и в опит за самозащита
на себе си говоря аз, 

че мислите ми натежали
навярно истински не са,
защото иначе едва ли
бих смогнал да ги понеса. 

МЕЧТА

автор: ВАЛЕРИ ПЕТРОВ

"А!" - След като дълго повреден бе токът,
пак светна и вредом са ахнали в миг.
И аз си представих в тъмата дълбока
как слиза от стълба незнаен техник.

Събира си клещите, палва цигарка,
поглежда как светят етаж над етаж,
а сведен над листа, под лампата ярка,
зареян в мечти, аз си казвам – "Кураж!"

Кураж! – може би и под моето теме
накрай един стих ще проблесне така,
че вестника взели по същото време,
да кажат във хиляди домове – "А!"




ПРОЛЕТНО /Търси се/

.......................... автор: Валери Петров

Вечната стара история!
Пролет отново цъфти.
Главната аудитория
пак е разкрила врати.

И като весели птичета,
сякаш във радостен сън,
млади момчета, момичета,
с вик се изсипват навън.

В шумната майска виелица
врътна се мойта глава.
После пък изневиделица -
“Търси се!” - глас изрева.

Явно човекът за ядене
търсеше само купон,
но си личеше, че гладен е,
по страховития тон.

Смешно ми стана и хубаво
в младия пролетен шум.
Смешно ми стана. И глупаво
нещо дойде ми наум.

Казах си: "Ех, да би можело 
тук да застана и аз.
Търси се!" – силно, тревожно
да им извикам на глас.

Търсят се кОли, загубени
във факултетския двор,
търсят се погледи влюбени,
търси се пламенен спор,

търси се чувство, обхванало
някога някой си млад.
Търси се нещо, останало
двайсет години назад!


ДОБРИТЕ ПИСМА

*Валери Петров*

Толкова радост извика
писмото с добри новини!
Гледам печата на плика
и пътя му смятам във дни.

Мисля си: значи когато
бях вчера така натъжен,
листчето с радост богато
е вече летяло към мен!

Значи така ни се струва
понякога черен светът.
Хора, недейте тъгува -
добрите писма са на път!



ТАКА ВЕДНЪЖ ВЪВ СНЕЖНАТА АЛЕЯ

*Валери Петров*

Така веднъж във снежната алея
видях следи: „той“ беше минал с „нея“.
Аз тръгнах по следите и узнах
какво се бе развило между тях:
как тук над нея той бе тръснал клона,
как там си бе изула тя шушона,
за да изтърси влезлия й сняг,
и как я бе придържал той, и как,
използвувайки таз полуизмама,
стояли бяха дълго време двама,
трептящи от любов, един до друг,
в гората без движение и звук
освен почукването на кълвача.
И продължавайки след тях да крача,
представих си аз нежната игра
на двамата във снежната гора
и видях как на дългата й клепка
звездата на една снежинка трепка
и как разтапя топлия й дъх
скрежеца върху мекичкия мъх
на шала му. А той не е кротувал
а той , разбира се, я е целувал,
мошеникът с мошеник, виж го ти!
Вървях и се ядосвах аз почти
и още с тая ревност във гърдите
в миг гледам: отделиха се следите
и без да спрат, на първия завой,
тя тръгна вляво, а във дясно той.
Какво бе станало? Нима раздяла?
Озадачен, сред тишината бяла
с ръце в джобовете си аз стоях.
И изведнъж засмях се с тъжен смях:
наистина те бяха тук вървели
на таз алея в белите тунели,
но не в прегръдка, както мислех аз,
а поотделно, с разлика от час,
и не любовна двойка бяха, значи,
а двойка най-случайни минувачи,
един за друг незнаещи дори.
Как тъжни са тез букови гори!
И аз стоях, обзет от болка тиха
по всички тез неща, които биха
могли да бъдат, но – уви! – не са
подобно тази среща във леса… 



КЛЮЧЕТО

..........................................  автор: Валери Петров

Снощи късно пред къщи си гарирах колата
и ключето от нея изтървах в тъмнината.

Тази сутрин излязох да го диря към седем,
тротоара пред къщи със учудване гледам -

със зъбати листенца цял постлан край москвича
и на жълто ключенце от тях всяко прилича!

И е доста студено, дим струи от комини,
но сред клоните редки небесата са сини,

и без сам да усетя, вече влязъл съм в парка
и колата далече сред мъглица се мярка,

и е жълто и тихо, с оня мирис на есен,
такъв влажен и гнил, и приятен, и пресен!

И живота си чувствам как е минал през мене
в едно бързо шуртене, в едно пъстро въртене.

Ах, до люлката детска така близо бил гроба -
откъде тази завист и защо тази злоба?

Трябва друго! - И ето, на полянка открита
бледо слънце ме среща и с усмивка ме пита:

- Какво още там дириш, остаряло момченце?
- Нещо дребно - му казвам. - Едно златно ключенце.



КАКВО СИ, ЛЮБОВ

*Валери Петров*

Какво си, любов, ах, какво си, кажи!
Защо все край тебе човекът кръжи?
Защо ни изглежда животът по-нов,
щом твойта надежда ни лъхне, любов?

Тъй хвали те всеки, когато обича
и в майски пътеки сред розите тича,
но щом убоде ни бодилът суров,
крещим разгневени: "Какво си, любов?"

Какво си, любов, ах, какво си, кажи!
Защо все ловим се на твойте лъжи?
Защо момък млад и старик философ
еднакво си патят от тебе, любов?

Но тъкмо сме дали на себе си слово,
че вече едва ли ще любим отново,
отново долита познатият зов
и всеки те пита: "Какво си, любов?"

Какво си, любов, ах, какво си, кажи!
Защо твойта мъка тъй сладко тежи?
Защо, вкусил ада, човек е готов
отново да страда от тебе, любов?



ПОВРЕДА В МРЕЖАТА

.......................................... автор: Валери Петров

Един кош важни работи, пропуснали срока,
имах снощи да свърша, и в миг спряха ни тока!
Поне денем да беше, а той взе, че угасна
вечерта – със две думи, неприятност ужасна:
нито книга да взема, нито ред да напиша,
телевизорът, тъмен, мълчи в своята ниша
и можех единствено да седя във креслото
и, вторачен във тъмното, да си мисля каквото
ми дойде наум. И така, по принуда,
петнайсет минути, мълчалив като Буда,
се домогнах до мисли, е, не всички елмази,
но три-четири свестни, и сред тях беше тази,
че както заети сме непрекъснато всички
да мислим за работи, крайно важни в кавички,
във същност за нас генерален проблем е,
че за истинско мислене не намираме време.
Погледнах навънка
през завесата тънка:
затъмнен бе кварталът и, уж стари познати,
бяха всички прозорци само черни квадрати,
но сега в тях не виждах нищо мрачно, зловещо,
а, напротив, си казах: И там мислят над нещо.



ПРОСТИТЕ НЕЩА

................................. автор ВАЛЕРИ ПЕТРОВ

*Валери Петров*

Колко глупав съм бил, че съм писал
само умна щом имал съм мисъл ,
а щом нямал съм, само когато
поне чувство съм имал богато.
А вас – мислите, чувствата прости,
вас – неидващи само на гости,
а извиращи в мен постоянно,
и умиращи в мен непрестанно-
като „храня се“, „дишам“ и „пия“,
вас – съставящи мене самия,
вас съм смятал за дребни и скромни,
недостойни човек да ви помни.

Сега тача блестенето скрито,
сега виждам как вие, които
безразсъдно във времето прежно
настрани съм отхвърлял небрежно,
сте се бутали тайно със лакът-
„Как се прави на умен глупакът…“

И така е – човек да подбира
сред това, дето в него извира,
туй което би умно звучало -
та това е лъжа поначало.
И простете ми старите грешки,
мисли прости и чувства човешки -

лъх на спирт от полирана маса,
дълъг път във вагон втора класа,
нежна радост от туй, че сме двама,
несъзнавана обич към мама,
вкус на ябълка, слънце във двора,
мисли, чувства на всичките хора.

В тези дни ново чувство ме сгрява,
нова мисъл ми идва такава. -
Да! Добре е, щом хрумне идея,
но не е ли по-умно без нея

и не е ли по-просто и честно
с мисъл стара и с чувство известно
да си казваш ей тъй, непредвзето,
туй, което ти казва сърцето…


СБОГУВАНЕ С МОРЕТО

.......................................... автор: Валери Петров 

Сбогом, мое море, сбогом, мое море!

Още топло е, още е лято,
но от час там над нас се върти, без да спре,
вече първото щърково ято.

То се сбира, разрежда, дълго се вий
на различни въздушни етажи.
Сбогом, мое море! Дойде време и ний
да събираме вече багажи.

А пък колко обичам те: нейде встрани,
не летовищно - диво и степно,
мое синьо море от детинските дни
до задъхване великолепно:

със чаршафа опънат, с дома от камъш,
със заритите в пясъка котви,
със варела ръждясал, със младия мъж,
който риба на спиртника готви,

и с момичето русо, което лежи
или иде във весела блуза
и вода във кесийка от найлон държи
като жива прозрачна медуза.

Сбогом, мое море! Не е весел тоз час.
Даже просто ми иде да плача.
Този мъж не съм аз, този мъж не съм аз -
аз съм само зад тях минувача!

Боже мой, боже мой! Сбогом, мое море!
Дни, години - какво ни остава?
Както твоята пяна във шепата мре,
чезнат зависти, страсти и слава.

И защо ни са те? Своя земен живот
ний тъй бързо хабим в суетене.
Дъх на сол, водорасли, черупки и йод,
влей от свойто спокойствие в мене!

Стига този ламтеж! Не съм вече момче
и в часовника вечен на Хронос
твоят пясък, море, все по-бързо тече
от добрия във лошия конус.

А пред тебе какво е животът ни? Миг.
Тъкмо почнал, и ей го, изтече.
И не сбогом е туй, а панически вик
и какво, че познат е той вече,

че безброй преди мен в своя път един ден
са изплаквали винаги тая
своя жажда и скръб през простора зелен,
виолетов и син до безкрая!

Ти, което си люлка на всеки живот,
на сновенето наше нестройно,
дай ми - вечно подвижно - нелюшкащ се под,
върху който да стъпя спокойно!

Отучи ме от нервност! Стори ме ти цял!
Дай ми мъдрост и трезвост, и верност!
Стига вън съм блестял, стига вътре звънтял
като хвърлен на плажа ти термос.

Укрепи ме, море, укроти ме, море,
над пространство и време разлято!
На въздушни етажи кръжи, без да спре,
вече първото щърково ято

и в мъглата - уу-уу! - като горестен зов
се дочува на кораби воя...
Сбогом, мое море! Сбогом, моя любов!
Сбогом, вечност жадувана моя!


сряда, 3 септември 2014 г.

ЗАРАДИ ТЕБ !

............................................. автор: КРАСИМИР ДИМИТРОВ 

Заради теб ще бъда различен.
Заради теб ще убивам и страх.
Заради теб ще бъда приличен.
Хайде, идвай, че май остарях!
Идва време за мойта постеля,
за стихийност и време за мъж.
Давам чувства не само в неделя,
но и в делник.Така...изведнъж.
Аз не искам обич тревожна,
искам тихичка нежна любов.
Негримирано време-дъждовно,
хвърля пясък, зарива ме в ров.
Идва време за женска постеля.
Ти ме стопляш.Огън със звън.
Туй е моята мъжка повеля,
да те имам дори и насън.
Стига вече!...Деца и забрани.
Искам сладко кафе и със смях.
Искам двама в едно да сме сбрани....
Хайде, идвай, че май остарях…


вторник, 2 септември 2014 г.

ПАРАД НА ЛЮБОВТА

автор: ОРХАН ВЕЛИ

Първа е онази, тъничката като вейчица девойка,
май сега съпруга на търговец.
Кой знай как е напълняла.
Ала все пак много ми се иска да я видя,
лесно ли е? Първата любов ръжда не хваща.

Втората е по-голямата от мене кака Мюневер,
когато и да зачетеше моите писма,
които хвърлях в нейната градина, се превиваше от смях.
А аз, когато и да си ги спомня,
Като че е днес, потъвам в срам.

Четвъртата – една разгонена жена,
която ми разказваше все врели-некипели.
А веднъж пред мен дори се разсъблече.
Минаха години, не можах да я забравя,
колко пъти я сънувах.

Петата подминах, ето ни на шестата.
Наричаше се Нуринниса.
О, моя прелестна,
о, моя мургава,
о, моя плът и кръв, Нуринниса.

Седмата е Алийе – капризна дама.
Ала много много не можах да й се наслаждавам
като всякоя капризна дама –
скъпа като обеци и кожено палто.

Осмата пък е онази калпавата,
в другите жени чест търси,
ала в нея ако търсиш, вдига врява до небето.
И отгоре на това…
мошеничка, която ще те продаде за пет пари, преди да си усетил.

Деветата се казваше Айтен.
Докато е на работа, робуваше на всеки,
но излезе ли от бара,
лягаше с когото си поиска.

Десетата излезе умна
... и си тръгна…
А че беше права, права беше.
Любовта била за богаташи,
любовта била за безработни.
Две сърца ако в едно се слеят,
на палат оборът се обръща, но и
двама голи само на хамам подхождат.
Жена, привързана за работата си бе единадесетата.
Как иначе,
бе надничарка при един злодей...
нощем влизаше във стаята ми
и оставаше до сутринта.
Напиваше се със коняк.
А с пукването на зората се залавяше за работа.

Да дойдем на последната.
Към никоя не се привързах
колкото към нея.
Не само бе жена, но и човек.
Не беше ни капризна,
нито алчна.
Казваше: да можеше да сме свободни,
и да можеше да бъдем равни.
Умееше еднакво да обича
и живота, и човеците.
__________________

За Истанбул

Април 
Невъзможно е
да пишеш стихове,
ако си влюбен:
да не пишеш – също,
ако е април.


Покана 
Чакам те.
Ела в такова време,
че да няма как да се откажем.


Хубавото време

Мен хубавото време ме погуби,
в такова време изоставих службата си
във Вакъфите.
Пропуших пак в такова време,
влюбих се – в такова време.
В такова време аз забравих
да се връщам вкъщи с хляб и сол,
и все в такова време
болестта да пиша стихове ме мъчи.
Мен хубавото време ме погуби.


Птица и облак

Птичарю!
Ний и птици,
и дърво си имаме.
От тебе само облак искаме
за сто пари.


Карамфил

Да, прав сте, вероятността не е красива
колкото изкуството да преувеличаваш –
десет хиляди убити във Варшава
и това
един моторизиран континент да не прилича на
„Донесен от устните на твоята любима“ карамфил.

1939 

понеделник, 1 септември 2014 г.

ЗА СТАРОСТТА

автор: Николай Пеняшки - Плашков

Пътеката на живота е в моите ръце.
Пътувам, а в мен отломки тишина.
Но решил съм с трепета на моето сърце,
да запазя вечно нежна топлина.


Не мисля, че ще ми е много леко,
да съградя наново щастието в мен.
Не се страхувам , няма да е леко,
нито пък ще е някакъв проблем.

Детските години са в сива пепел,
а тя покри позорно любовта.
Животът ми жестоко е оплел
в ръцете жилави на старостта.

Мислите в мен са като лято -
нежен полъх в тялото повее.
Едно - единствено в мен е младо...,
сърцето жадно да живее.

ГЕНИЯТ

автор: Уилям Сароян

Както си седях една вечер в заведението на Айзи, идва при мен някакъв млад гений в рипсени кадифени панталони и ми вика:
— Чух, че сте писател. Намислил съм една история — голям филм става от нея, само че ми трябва някой опитен да я напише. Щях и сам да си я направя, но нали трябва да си изкарвам хляба, а като се върна от работа, съм много уморен, за да пиша.
— Аз малко съм пийнал, но никога не съм толкова пиян или зает, че да не изслушам един колега — казвам. — Карай, разкажи ми я. Ако е хубава, ще я напиша и ще накараме Метро Голдуин Майер да направи от нея филм. За какво се разправя?
Ако са ви помествали разказ в някое държавно или каквото и да било списание, трябва да сте срещали всякакви хора с разни истории, от които стават големи филми. Светът гъмжи от хора с истории само за киното, но изглежда хората, които произвеждат филми, никога не са ги срещали, или пък ако са ги срещали, никога не са им позволявали да разкажат историите си, затова и филмовата продукция е на такова никакво равнище, макар филмите да са цветни и въпреки участието на звезди като Кларк Гейбъл, Джон Баримор, Норма Ширър и мнозина други. Хората, които произвеждат филми, просто не се помъчват да направят добър филм.
Само за една нощ при Айзи се разказват около осемдесет и седем хубави сценария, но нито един не е бивал някога филмиран.
Казах на момчето да ми разправи историята.
— От началото ли да почна? — попита той.
— Не е задължително — отвърнах. — Почни откъдето искаш. Почни от края и карай към началото. И седни, ако обичаш.
— Мерси, предпочитам да постоя.
— Можеш да говориш колкото си искаш.
— Нямам много за разправяне — каза той. — Идеята е такава. Искам, значи, да направя нещо. Няма цял живот да бъда чиновник, я? И отпътува с параход за Шанхай.
— Кой?
— Тоя приятел, Кларк Гейбъл — вика момчето.
— Аха, Кларк Гейбъл. Значи, той ще направи нещо. И какво?
— Като се качва на палубата, натъква се на момичето.
— Кое момиче?
— Джоун Крофорд.
— Аха, Джоун — викам. — И какво става?
— Влюбват се.
— Значи, момчето прави нещо?
— Не веднага. Чак накрая.
— Разбирам. Нещо особено става ли?
— Оженва се за момичето.
— Ами пари? Кой намира парите?
— Тя има. И тук е белята, я.
— Аха. Неудобно му е.
— Да, момчето не е някой мръсник, затуй не иска да се ожени за момичето, като разбира, че е богата.
— Защо?
— Смята, че не може да се ожени за богато момиче, дори да се обичат, затуй се скарват.
— Но сигурно само на шега. Нищо сериозно.
— Ужасно сериозно. Момичето е трябвало да се омъжи за някого, преди параходът да е стигнал в Шанхай, иначе нямало да наследи осемнайсетте милиона долара.
— Колко милиона долара? — питам.
— Осемнайсет.
— Мислиш ли, че стигат за всички практически нужди? — викам.
— Много прилична сума.
— Нищо работа всъщност. И какво става по-нататък?
— Ами, мъжът, който е сгоден за момичето, е банкер на средна възраст. Не изглежда кой знае как. И тя не иска да се омъжи за него. И тук й се явява случай да направи нещо.
— Момчето ли?
— И като се скарват с момчето, тя му казва, че ще се омъжи за банкера, само за да го накара да я ревнува.
— Ето ти повод за истинско актьорско майсторство.
— Да, тъй че Капитанът замисля да устрои сватбата на кораба. И тук става много вълнуващо. Нещата се струпват едно след друго, в бърза последователност. Китайски пирати нападат кораба, а самият Китаец решава да се ожени за момичето, без брачни формалности, разбира се. Банкерът не прави нищо, защото е уплашен, но момичето намразва Китаеца. Той е млад, образован китаец и говори по-добър английски от всички други на кораба.
— Тъй ли?
— Китаецът открива момичето в каютата и почва да я гони из стаята.
— Ужасна работа!
— И Китаецът още я гони из стаята, когато момчето разбива вратата. Двамата се сбиват. Китаецът поваля момчето по гръб, изважда кама и замахва да я забие?
— Къде?
— Право в сърцето. Момичето удря Китаеца със стол по главата.
— Това се казва любов!
— Междувременно на парахода се получава каблограма, в която нареждат на капитана да окове банкера във вериги заради страхотна кражба и двуженство.
— Просто две малки нарушения.
— И подозрение в убийство. Филмът завършва, като момчето целува момичето.
— Боже, какъв край!
— Как ви се струва? — попита той.
— Хубаво е.
— А достатъчно ли е вълнуващо?
— Просто дъхът ти спира, особено когато Китаецът я гони.
— Знаех, че ще ви хареса — каза той. — Мислех първо да напишете книга, а после да я продадем за филм.
— За бога, бих направил тази дребна работа, само че оня ден се отказах да пиша.
— Защо?
— Омръзна ми. Все едни и същи неща.
— Това е съвсем друго. Ами Китаецът? Изтокът срещу Запада.
— Въпреки това. Отказах се оня ден. Ти я напиши.
— Смятате ли, че ще отпечатат книгата?
— Ще са глупаци да не го сторят.
— А в какъв стил да пиша?
— О, не се грижи за стила. Просто напиши всичко на хартия тъй, както ти идва в главата, щом се върнеш от работа и ще видиш, че е съвсем стилно. И ще ти остане достатъчно за поне още два филма.
— Хич ме няма в граматиката — каза той.
— И мене. Но за това не се грижи. То ще бъде част от твоя стил, част от твоята оригиналност. Ти си гений, освен ако не съм в страшна грешка.
— Не, просто ми хрумват разни идеи за книги и за филми и толкова. Що идеи съм забравил — от тях можеха да излязат сумати книги и филми!
— Записвай ги — казах аз. — Не ги оставяй да се загубят. С всяка минута губиш пари.
— Имате ли молив? — попита той.
— Нямам, за съжаление — отвърнах. — Оня ден се отказах да пиша.
— За какъв дявол?
— Моите измислици не стават за кино — викам. — От време на време продавам по някой разказ за трийсет-четирийсет долара. Но идеи за филми не ми хрумват. По едно време си мислех, че скоро ще мога, но не стана и затова се отказах.
— Жалко! А на мен идеи за филми ми идват една през друга.
— Виждам и това, което трябва да сториш, е да ги запишеш на хартия. Сигурен съм, че ще станеш известен и богат за нищо и никакво време.
— Да ви разкажа ли каква друга идея за филм ми хрумна? — попита той.
— Джо — извиках аз. Джо дойде до масата. — Джо, ето ти тази монета — иди ми намери един молив.
Джо отиде при Айзи, Айзи потършува наоколо и намери един молив. Съвсем мъничък. Джо ми го донесе. Подадох молива на момчето.
— Слушай, Джордж, нямаш време за губене. Ето ти молив — и подострен, и всичко. Вземаш този молив, отиваш си в къщи и записваш всичко на хартия. Каква да е хартия. Линкълн е писал най-известните си речи върху гърба на пощенски плик.
Взе молива, но все още не си тръгваше.
— Мислех да не бързам тази вечер, а да почна утре.
— Не, така не бива — викам. — Отиваш си право в къщи и почваш да работиш, докато идеите ти са още пресни в главата.
— Добре — съгласи се той.
Сложи молива във вътрешния джоб на сакото си, нахлупи си шапката до очите и се спусна по стълбите.
— Джо — извиках аз, — донеси ми три бири.

   © 1971 превод от английски: Нели Константинова